—Cuento de Nadia Aydin—
Cuando llegué, seguía sorda a cuenta de todos los estruendos que esquivé; la señora del mostrador, ni se dio cuenta de mí, me dio la espalda sin mirarme ni de reojo. Tan estricta consigo misma, tan predecible en su rechazo, como si fuese un espejo de nuestro viejo tango; un abrazo espinado de la indiferencia.
Seguir leyendo →Ni el viento de la madrugada entra tan rápido. El dedo corre la cerradura, casi con taquicardia, cierra las dos aldabas de la puerta desvencijada de la pieza con baño que arrienda más allá del periférico; por abajo, entrando entre los dos puentes desniveles, en un mini laberinto de pasajes. Adentro, camina dos pasos, de un manotazo cierra las cortinas de la pequeña ventana, la única que hay, en cuclillas, mueve el cenicero de murano que está sobre una cobija usada como mantel, se caen sobre un rodapié en harapos las chicharras recopiladas de la semana pasada; de las reuniones…
Seguir leyendo →Asegurándose que la cámara y el micrófono estén apagados, le dio de puñetazos al teclado, al escritorio; por qué no los dejé en visto, si siempre rechazan mis mociones.
Seguir leyendo →Mientras me secaba, su mirada atravesó como un bisturí el roce de la toalla sobre mi pelo hasta paralizarme, ø estupefacto regresó su mirada sobre mí, nos miramos, la miramos.
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