Cuando llegué, seguía sorda a cuenta de todos los estruendos que esquivé; la señora del mostrador, ni se dió cuenta de mí, me dio la espalda sin mirarme ni de reojo. Tan estricta consigo misma, tan predecible en su rechazo, como si fuese un espejo de nuestro viejo tango; un abrazo espinado de la indiferencia.
Seguir leyendo →—Poesía de Vinicio Manotoa Benavides—
“Difícil no escribir con la impaciencia de una olla de arroz que se quema.
Difícil no escribir para dar testimonio de la insensatez y la mediocridad.
Difícil no escribir como un dios ebrio de soledad, abandonándose al delirio
De una noche de abrazos y golpes.
Difícil no escribir para los amigos olvidados en las esquinas de la vida”
Seguir leyendo →“Nunca faltan pretextos al capital para azuzar nuevas “guerras”, como la mal llamada “contra las drogas”. Inventada por Nixon a mediados de los setenta, fue posteriormente exportada a buena parte del mundo. Una guerra que nunca estuvo pensada para detener el negocio del tráfico de estupefacientes, sino para mantener los amplísimos márgenes de ganancias de las mafias, al tiempo que se garantiza el flujo constante del dinero blanqueado hacia las arcas de la banca privada internacional, principalmente la de Wall Street y la City de Londres”.
Seguir leyendo →—César Eduardo Carrión escribe sobre la poesía de Antonio Preciado —
“Según el poeta Preciado, todos somos hijos de África, todos somos migrantes o hijos de migrantes o nietos de migrantes, incluso aquellos que no han aceptado todavía la invitación a esta merienda… somos negros”.
Seguir leyendo →—Entrevista a Fabrizio Mejía Madrid—
“Pensando en Bolívar Echeverría y en Enrique Dussell creo que nuestra forma política de estar en el mundo debe ser, primero, una ética y no una ontología. ¿Qué quiero decir? Que la preocupación por la identidad debería ser un terreno de la terapia pero no de la política. No deberíamos de asistir a la esfera pública en busca de nuestros reflejos, ni pensar lo político como una expresión identitaria”.
Seguir leyendo →Ni el viento de la madrugada entra tan rápido. El dedo corre la cerradura, casi con taquicardia, cierra las dos aldabas de la puerta desvencijada de la pieza con baño que arrienda más allá del periférico; por abajo, entrando entre los dos puentes desniveles, en un mini laberinto de pasajes. Adentro, camina dos pasos, de un manotazo cierra las cortinas de la pequeña ventana, la única que hay, en cuclillas, mueve el cenicero de murano que está sobre una cobija usada como mantel, se caen sobre un rodapié en harapos las chicharras recopiladas de la semana pasada; de las reuniones…
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