Rozo su costillar con mis dedos amarillentos de nicotina, oscila bajo el temblor de mis manos. Es tan frágil, podría matarla mientras duerme, lo que le hago cuando está despierta no es ni la mitad de lo que desearía que sufra.
Seguir leyendo →—Entrevista a Fabrizio Mejía Madrid—
“Pensando en Bolívar Echeverría y en Enrique Dussell creo que nuestra forma política de estar en el mundo debe ser, primero, una ética y no una ontología. ¿Qué quiero decir? Que la preocupación por la identidad debería ser un terreno de la terapia pero no de la política. No deberíamos de asistir a la esfera pública en busca de nuestros reflejos, ni pensar lo político como una expresión identitaria”.
Seguir leyendo →Asegurándose que la cámara y el micrófono estén apagados, le dio de puñetazos al teclado, al escritorio; por qué no los dejé en visto, si siempre rechazan mis mociones.
Seguir leyendo →Mientras me secaba, su mirada atravesó como un bisturí el roce de la toalla sobre mi pelo hasta paralizarme, ø estupefacto regresó su mirada sobre mí, nos miramos, la miramos.
Seguir leyendo →Tanto plomo para desalojarlos, y estaba vacía, con los muros pintarrajeados, con caras llenas de tumores de toda la plana mayor, usted incluida; su retrato tenía barros y esquirlas, estaban sacándole fotos cuando la bomba explotó.
—Detrás de una loca siempre hay un imbécil— dijo Carolina —. Creemos que fue él quien se la llevó antes de que llegáramos
Seguir leyendo →Bajamos por los recovecos de las calles angostas repletas de fantasmas desterrados del metaverso bancario.
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